شناشيل ابنة الجلبي

وأذكرُ من شتاء القريةِ النضَّاحِ فيه النورُ

تسرَّبَ من ثقوب المعزف — ارتعشتْ له الظلَمُ

لليلي أو نهاري أثقلتْ أغصانَه النشوى عيونُ الحور.

وفلَّاحيه ينتظرون: «غيثَك يا إلهُ!» وإخوتي في غابة اللَّعَبِ

نحدِّق في ظلال الجوسق السمراء في النهرِ

وأرعدت السماءُ فرنَّ قاعُ النهر، وارتعشتْ ذُرى السَّعَفِ

وفتحت السماءُ لغيثِها المدرار بابًا بعد بابٍ

تكلِّلُه الفقائعُ، عاد أخضرَ، عاد أسمرَ، غصَّ بالأنغام واللَّهَفِ

تراقصتِ الفقائعُ وهي تُفجَرُ؛ إنه الرُّطَبُ

بجذع النخلةِ الفرعاء (تاجُ وليدكِ الأنوارُ لا الذهبُ،

ويبعث من قرار القبر ميْتًا هدَّه التعَبُ

ويُوقد قلبَه الثلجي فهو بحبه يثبُ!)

وطاف مُعلَّقًا من دون أسٍّ يلثمُ الماءَ

(عقود ندًى من اللبلاب تسطع منه بيضاء)

يا مطرًا يا حلبي

يا مطرًا يا شاشا

يا مطرًا من ذهبِ.

قطَّعها ووراها،

كغرقى من سفينة سندبادَ، كقصَّةٍ خضراء أرجأها وخلاها

كئوسَ الشاي، يلمس بندقيَّتَه، ويسعل ثم يعبر طرْفُه الشُّرْفه

وصاح «يا جدِّي» أخي الثرثارْ:

متى يتوقف المطرُ؟»

شناشيلُ ابنة الجلبيِّ …

ذُرى قوس السَّحاب، وحيث كان يُسارق النَّظرا

ثلاثون انقضت، وكبرتُ: كم حبٍّ وكم وجْدِ

غيرَ أني كُلَّما صفقَتْ يدا الرَّعْدِ

فأبصرتُ ابنةَ الجلبي مقبلةً إلى وعدي!

ونبتٌ دونما ثمر ولا وَرْدِ!