ستخرج عما قريب

إلى الأسير مروان البرغوثي

ولكنّهُ البرقُ يصهلُ في ظَهْرِهِ،

فيسّاقطُ الثلجُ فوقَ أَسيرٍ.. لم يرَ البَرْقَ،

ويمشي ثلاثاً ليبلغَ بابَ الحديدِ، وينظُر؛

هل كان طفلاً؟

لقد هجّروا زَغبَ الطيرِ حين استباحوا الجبالَ،

وراحَ يُجَنِّحُ في عُشّهِ قبل تلكَ القيودِ

وما كان إلّا فتىً للحقائبِ،

فوقَ الِّلحاءِ،

ولكنّه صارَ في قفصٍ خانقٍ،

لا شيءَ إلّا السلاسلُ والشَبْحُ والظمأُ الرملُ

هل تزوّجَ؟

كان على ظَهرِها جدولٌ للسنابلِ..

فاحْمَرَّ وَجهُ الرّخامِ..

ورفَّ اليماماتِ

وسربَ الغزالاتِ..

أتى من جراحٍ مُعتّقةٍ في الجِرار.

لا..

نفَثوا غَبشَ السُّمِ،

غطّوا بأثوابِ أُمِّ الخياناتِ إشراقَها العبقريَّ..

***

يقرأُ ما خَلَّفتهُ الأصابعُ من دمِها

وثمةَ ما لا نراهُ من الرُّعبِ والهَلعِ البَربريِّ،

الذي ثارَ مُنْحَفِراً في الشِّعار.

كأنّ الذي خلفَ قُضبانِهِ ظلّ مُتّصِلاً بالبنفسجِ،

كلُّ ما فيهِ أقربُ من رَفَّةِ العينِ

وأنَّ الذي راح يوماً سيرجعُ، ثانيةً،

إلى أوّلِ العتباتِ، بكلِّ المفاتيحِ..

ولم يبقَ عُمْرَاً ليشهدَ عَودةَ ذاكَ القطار.

أو الحُبُّ والصَلواتُ؟

وهل تنطفي جَمْرةُ السّيلِ حين تُحَرِّقُ وادَ الظلامِ

ربّما قد تَغَضَّنَ وَجهُكَ وابيَضَّ شَعرُكَ..

في الصدرِ، يحملُ أنوارَه للمدار.

كأنّي أراكَ تُغَسِّلُ أسوارَ قلبي،

كما كنتَ تَخْطبُ في الوردِ

هذا العذابُ سيصبحُ حُريّةً يا صديقي..

ويولدُ حقلُ الشقائقِ، من دَمِكُم، للنهار.

وداليةٍ شَهَقتْ بالعناقيدِ؛

في كلِّ دار.

تَزخُّ بِإكْليلِها المَريَميِّ..

وها قد تناسَلتَ في سَبَجِ الليلِ من عَسلِ الواجدينَ،

على الرّغمِ من شَبَحٍ ضَجّ خوفاً

وما زال مُرتَعِداً في الكِفار.

أنشَبَتْ شَوكَها في مَمرِّ الغريبِ..

وثمَّةَ مليونُ مروانَ يَبنونَ ساريةً فوقَ هذا الدمار.

فانظروا كيف أنَّ البحارَ سترجعُ ثانيةً

وتبعثُ أضواءَها للفنار.