رصاصات بيضاء للأيام السوداء

لم أسألْ نفسي : مَن قَتَله ؟

منذ اختنق الأخوة تحت رداء من صمت في أيلولْ

منذ نضوب الماء من المُدُن العربيهْ

وابتُلعوا في الرمل المتحرّكْ

ما مُدَّتْ لهمُ يدْ

يتحول بعد الخنق رثاءً وأكاليلْ

وعلى مفترقات دروب الثورة

في الحارات المهجورة ، بين صفوف الشعب المعزولْ

ولذا لم أسأل نفسي يوماً :

بل كنت أقولْ :

***

وهو يعد فجائعه في صمتٍ

كنت وحيداً أنصت للأرض الخرساء

وأنا أحسبها خجله

منذ أتانا بسلالات الحزن المكبوتْ

كنت أرى دمه يتصببُ من بحر الظلمات إلى بيروتْ

والمُدُن العربية في الذل تموتْ

يرفع رجلاً لا تبرح هذي الأرض الجرداء

أعرفه وطناً يبحث عن رَجُلٍ

مدناً تتهاوى تحت براكين الغُرَباء

***

وتهطلُ من غيم الثورة فيه الأشلاء

هذا زمن صار الفقر بذاراً فيه ،

هذا زمن الخيبات المتصله

فيه يصير القبر هواء

ويصير عزاء الناس تألّق إسم قتيلْ

يأتون الأرض المنهوبه

وبه في الساحات يصولْ

بل يسأل عن إسم المقتولْ

حين يغيب الوجه ، وتحسب صاحبه قد ماتْ

تصرخ أشلاء القتلى تطلب ماء أو ثأراً

ويجيء الصوت الحامل رائحة الأمواتْ :

لن ينقطع مجيء الفقراء ما دام الفقر لدينا مرضاً

لن تنهينا الأيام السوداء المحتقنه

تصنع يوماً أطول من ألف سنه

تتفجر منها الأرض برعد آخرْ

يعلن أسماء القتله